PALAVRAS
Um breve sopro exangue prende e leva
as palavras mortiças e vazias
pelo percurso intérmino da treva,
tapetado de penas e agonias.
Mas nem tudo se perde no caminho,
na corrida do tempo vagabundo,
e há quem procure, em vão, devagarinho,
humildades perdidas pelo mundo.
A vida em que de há muito se descrê,
envolta nas palavras incolores,
não vale a ténue sombra que se vê,
nem mentiras sequer, nem dissabores.
Entre tanta palavra corrompida,
duas persistem firmes, desta sorte:
-- a palavra gritante que diz vida
e a que segreda, num murmúrio, morte.
O Segredar das Horas
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