O ganir dum cão nos fundos agoirentos da noite, entre as hortaliças e os milhos, um estremecimento, uma fuga, uma vaga sensação de nojo, um gosto enjoativo, oriundo dos cheiros bestiais, mesclados de ranço e estearina, ervas secas e odor de mulher mal lavada. É assim o nosso interior medieval, à espera que um arrepio nos levante a espinha...
Deambular ao Lusco-Fusco
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