Os portugueses de Hergé

Oliveira de Figueira, a personagem.

O sábio de Coimbra n'A Estrela Misteriosa.

O homem do DL, no Tintim no Congo.

Uma homenagem de Uderzo

nos 50 anos de Tintin (1979)

O Vale do Riff - Genesis, «Los Endos»

Munuera e Morvan (argumento)

Spirou e Fantásio em Tóquio

Antologia Improvável #227 - Campos de Figueiredo

AUTOCRÍTICA

Senhor! nunca me vi nem conheci
Dentro do negro abismo onde se esconde
O meu segredo humano, nem sei onde
Começa e acaba o que provém de ti!

Sei que errei o caminho e me perdi!
Agora, embora chame e grite e sonde,
No meu longo deserto, só responde
Ao longe, a voz do mar que nunca vi.

Em vão chamo por mim, em vão procuro
A luz que me pertence e que cintila
No fundo inquieto deste abismo escuro;

-- Fio de água sumido nas areias, --
Vejo estátuas dramáticas de argila
Com dedadas fatais de mãos alheias!

Poemas de Sempre / Líricas Portuguesas. 2.ª Série
(edição de Cabral do Nascimento)

O Vale do Riff - Buffy Sainte- Marie, «Little Wheel Spin And Spin»

Caracteres móveis - Émile Zola

Espantado, Pedro examinava aquele horroroso rosto, o que cinquenta anos de trabalho e de miséria, de injustiça social haviam feito de um homem. Acabara por distinguir a cabeça branca, gasta, deprimida, deformada. Toda a derrocada do trabalho sem esperança sobre uma face humana. A barba inculta, ensilvando-lhe as feições, o ar de um cavalo velho que já se não tosquia, com as maxilas de través, depois de terem caído os dentes. Olhos vítreos, um nariz que quase tapava a boca. E principalmente aquele aspecto de animal arqueado pelas fadigas do ofício, escangalhado, abatido, bom unicamente para a matança.

Paris
(tradução de Pandemónio)

Esta semana n'O Vale do Riff

capismo - Luiz Duran

Capa de Eusébio Macário, de Camilo Castelo Branco

Biblioteca Ulisseia de Autores Portugueses

Bonus Tracks - Enter Shikari, «Sorry You're Not A Winner»

Encontrado n' A Coluna Vertebral. Irresistível.

uriinscriptio

O mundo é uma soda. (Fócrates)

Antologia Improvável #226 - Moreira das Neves

SÓ TU

Nas noites longas, em que a lua passa
No céu, como uma Ofélia opalescente,
Enchendo a terra de fulgor e graça
E arrebatando a alma a toda a gente;

Nessas noites de luz dorida e baça,
Noites de placidez e mágoa algente,
Uma rede de sonhos me embaraça
E eu tenho que sonhar, forçosamente.

Eu tenho que sonhar!... Mas em que sonho?
-- No teu aspecto angélico e risonho,
No teu pranto e tua voz, ó minha Mãe!

Só a tua boca, em sonhos, me sorri.
É em ti que eu sonho... E, não sonhando em ti,
Também não sonho em nunca mais ninguém!


Sonho Azul / Líricas Portuguesas. 2.ª Série
(edição de Cabral do Nascimento)

O Vale do Riff - Big Country, «In A Big Country»

estampa CVIII

Paul Gauguin, Natureza Morta com Três Cachorros

MoMA, Nova Iorque

Sou uma paisagem arrancada de velha à parede

José Emílio-Nelson

O Vale do Riff - Robert Plant & Jimmy Page, «Rock And Roll»

Terapwho

Cheguei ao concerto com três músicas de atraso.

Quase a morrer com uma quebra de tensão, enfio-me pelo parque de estacionamento abaixo, sem me lembrar que tinha a bagageira posta em cima do tejadilho. À beira da síncope, tenho de tirar o carro em marcha-atrás num percurso «em caracol»... Valeram-me os guardas brasileiros do parque, excelentes praças.

«Who Are You?», era o que estavam a tocar. Espanto-me com a voz ainda potente do Roger Daltrey. O Pete Townshend, velho e bom, óptimo. Saltos pequeninos, e só ao princípio, mas aquele braço direito continua a rodar como há quarenta anos (vai na quinta década de Who...), e como ele toca bem! Clássicos da banda, um medley do último álbum, que não sei porque razão ainda o não comprei. Comovi-me quando chegou «The Kids Are Allright». O Zack Starkey, filho do Ringo, foi uma boa revelação à bateria. Muito público de quarentas, algum de vintes e sessentas, abundância de trintas e cinquentas.

Quando acabou, eu já me sentia melhor.

O Pete Townshend não partiu nenhuma guitarra.

5 décadas de Pete Townshend

O Vale do Riff - Dr. Feelgood, «Route 66»

Antologia Improvável #225 - Artur do Cruzeiro Seixas (2)

Há torpedos?
Há torpedos.
E há feras enjauladas.
E há o meu dia-a-dia
-- de que não vos falo --
e há fetos
e fetos
e a perna que se ergue e dança até despedaçar a luz
e desfolhar os lagos pétala a pétala
para descobrir que a morte é virgem.
E sobre estas visões
pressentem-se amigos como moedas falsas
líquidos que se infiltram nos poros da falésia
e que oferecem esta matéria fundida
onde ahbito.
Nesse tempo vestia-me eu de mapas
porque os países distantes valorizavam as minhas formas
e seguia pelas estradas
como uma corça ferida.
O poder das coisas intocáveis
nada sabe do que é tão natural quanto metafísico
como A VIDA.

África 65

Obra Poética III
foto: Agulha

O Vale do Riff - June Christy, feat. Nat King Cole & Mel Tormé «How High The Moon»

Caracteres móveis - Ramón del Valle-Inclán

Era verdade que eu fora o seu mestre em tudo. Aquela rapariga casada com um velho tinha a cândida inépcia das virgens. Há tálamos frios como sepulcros e maridos que dormem como estátuas jacentes de granito. Pobre Concha! Sobre os seus lábios perfumados pelas orações, os meus lábios foram os primeiros a cantar o triunfo do amor e a sua gloriosa exaltação: verso a verso, todo o rosário de sonetos de Pietro Aretino.

Sonata de Outono

(tradução de Rafael Gomes Filipe)

O Vale do Riff - Thelonious Monk, «Epistrophy»

Acordes nocturnos

Música para ar condicionado e mamas

Desagrada-me a apropriação da música pelas empresas de publicidade. Aborrece-me que a memória me imponha inevitavelmente um aparelho de ar condicionado sempre que oiço as primeiras notas da Primavera de Vivaldi, sem que o padre vermelho tenha disso a mínima culpa. O mesmo se passa com um número interminável de outros compositores; mas, ainda assim, estalo os dedos... e adiante.

Agora o que não tolero é um certo tipo de pastiche, a produção de fancaria que toma conta de uma qualquer composição e a macula. Li algures um protesto veemente do afável Pat Metheny, insurgindo-se contra uma colagem abusiva que um espertalhão chamado Kenny G. fez, com um registo de Louis Armstrong, já não recordo qual. Qualquer coisa como se o Marco Paulo ou a Ágata se pussem a cantar por cima dos Verdes Anos...

Há associações espúrias. A menor delas não foi com certeza o do maravilhoso Bolero ao lixo de um indivíduo denomimado John Derek e a sua grotesca Bo. Esta excrescência lepidolática acabou, contra todas as nossas forças, por enodoar a música em nós -- já que a obra de Maurice Ravel basta-se em si, saindo indemne desta e doutras malfeitorias. Mas nós, contemporâneos desse flato abaixo de hollywood, mesmo que nunca o tenhamos visto -- como sucede comigo, que nem sei o título da coisa, mas era um rapaz novo e provavelmente impressionável pelas mamas postiças de Bo --, mesmo que nunca o tenhamos visionado, foi tal o bru-á-á em torno daquilo, que eu e outros da minha geração estamos condenados à companhia da nódoa até à morte. É como uma fuga radioactiva, que está lá, a envenenar, até ao fim.

Esta semana n'O Vale do Riff

Acordes diurnos

Antologia Improvável #224 - Sérgio Godinho

CANTIGA DO FOGO E DA GUERRA

Há um fogo enorme no jardim da guerra
E os homens semeiam fagulhas na terra
Os homens passeiam co'os pés no carvão
que os deuses acendem luzindo um tição

Pra apagar o fogo vêm embaixadores
trazendo no peito água e extintores
Extinguem as vidas dos que caiem na rede
e dão água aos mortos que já não têm sede

Ao circo da guerra chegam piromagos
abrem grande a boca quando são bem pagos
Soltam labaredas pela boca cariada
fogo que não arde nem queima nem nada

Senhores importantes fazem piqueniques
churrascam o frango no ardor dos despiques
Engolem sangria dos sangues fanados
e enxugam os beiços na pele dos queimados

É guerra de trapos, do pulmão que cessa
do óleo cansado que arde depressa
Os homens maciços cavam-se por dentro
e o fogo penetra, vai direito ao centro



In José Mário Branco, Mudam-se os Tempos, Mudam-se as Vontades

Caracteres móveis - Graham Greene

Ela disse a si própria, mesmo naquela altura: não sou eu. As outras pessoas é que são assassinadas. Eu não. A vontade de viver que não a deixara acreditar que aquilo podia ser o fim de tudo, para ela, para o eu que amava e apreciava as coisas, confortou-a mesmo quando a almofada estava já sobre a sua boca, não deixando que ela chegasse a perceber o horror completo enquanto se debatia sob as mãos dele, fortes, macias e pegajosas do açúcar em pó.

Assassino a Soldo

(tradução de Fátima St. Aubyn)

Outros tons - Mafalda Arnauth & Corvos, «Hortelã Mourisca»

aqui

Um Casablanca negro

Soderbergh quis fazer um Casablanca negro e conseguiu-o

até porque O Bom Alemão é uma daquelas obras que são clássicas logo que se estreiam

Roseta

Helena Roseta não foi uma grande presidente da Câmara de Cascais. Os que lhe sucederam revelaram-se, porém, muito piores, catastroficamente piores. Lembro-me de vê-la a andar de bicicleta na Marginal e a pedalar pela Avenida Valbom acima, o que era interessante e mesmo inusitado num presidente de câmara daquela época. Se vivesse em Lisboa, era capaz de votar nela.

Outros tons - Sérgio Godinho, «Às Vezes o Amor»

estampa CVII

Giorgio de Chirico, Mistério e Melancolia de uma Rua

colecção particular

Sob a janela desfila o cortejo dos anões / para diversão das sombras.

Artur do Cruzeiro Seixas

Outros tons - José Afonso, «Do Choupal até à Lapa» e «Natal dos Simples»

Antologia Improvável #223 - Carlos Nejar (4)

SEM ESTRELA

A morte ia comigo e eu, com ela.
E vi o seu ridículo vestido,
o andar desajeitado e sem sentido,
o rosto com penteado de donzela,

sendo tão velha, velha, no ruído
de suas meias e sapatos de heras.
Então não resisti e me ri dela,
caçoava de seus gestos confundidos.

E desta sisudez que nada espera,
mas sabe que na vida um só gemido
pode fazê-la emudecer. Insisto

em rir de sua passagem sem estrela,
sem grandeza nenhuma. E se resisto,
é porque está em mim quem vai vencê-la.


Sonetos do Paiol ao Sul da Aurora / Antologia Poética
(edição de António Osório)

Outros tons - Tom Jobim & Elis Regina, «Águas de Março»

Les Crannibales -- Crannibal Pursuit

Fournier e Zidrou (argumento)

Hot

Eis como uma actriz de eleição pode tornar um filme relativamente banal em algo memorável. Depois de Marylin, só ela e Jessica Lange, duma intensidade estonteante, me ficaram guardadas na memória. Aquela performance em cima do piano de Jeff Bridges ainda não foi igualada.

Michelle Pfeiffer

Outros tons - Charles Aznavour, «La Mamma»

Figuras de estilo - Carlos Malheiro Dias

Já em Lisboa, o descaroável Pina Manique decretara leis contra o jacobino impudor dos trajos consulares e do império, que tinha chegado misteriosamente de Paris com a frescura de uma flor colhida de véspera. Se Madame de Saint-Hubérty aparecia uma noite na Ópera com a túnica suspensa dos botões cor de rosa dos seios e as pernas nuas como a palma da sua linda mão, na semana seguinte uma mocetona da rua dos Remolares vinha passear no Rossio, dentro da sege ou cadeirinha, com os redondos peitos aquecendo ao sol, e daí a um mês, em cada solar do Minho, uma sécia devota e puríssima fazia descer três dedos ao decote do vestido. Era a moda.

Paixão de Maria do Céu

Esta semana Outros Tons

Pus de parte as palavras gloriosas / Na esperança de encontrar um dia / O diadema do abismo

António Ramos Rosa

estampa CVI

Caspar David Friedrich, Paisagem Invernal com Igreja

National Gallery, Londres

Não há maior glória para um poeta que ver os versos adoptados e apropriados pela comunidade a que pertence(u), nela se inscrevendo e com ela se fundindo para a posteridade. Mesmo se a utilização que deles se faça resulte nalguma trivialidade, mesmo resvalando para o lugar-comum, como tantas vezes sucede. Os legados camoniano e pessoano são disso o melhor exemplo.

O mesmo se dirá dos fragmentos poéticos aplicados a propósito de tudo e de nada, do jardim à beira-mar plantado de Tomás Ribeiro ao batem leve, levemente de Augusto Gil, do sei que não vou por aí! de José Régio ao Portugal, meu remorso de todos nós, de Alexandre O'Neill.

Falo desta transmissão oral, de pais para filhos, de professor a aluno. Se considerarmos o nosso moderno cancioneiro urbano, então a poesia ganha uma difusão enorme. Basta lembrarmos Povo que Lavas no Rio, de Pedro Homem de Melo, cantado por Amália Rodrigues, Pedra Filosofal, de António Gedeão, musicado por Manuel Freire, Queixa das Almas Jovens Censuradas, de Natália Correia, tão superiormente divulgado por José Mário Branco.

Por muito irritante que possa ser o abuso elocutório decorrente desta "vulgarização", é-o menos que a afectação pindérica com que diariamente tropeço na imprensa. Não irei tão longe como Pedro Homem de Melo, e do justificado gáudio autoral com que assistia à (sua) poesia subindo até ao povo; por mim, muito prosaicamente, acho já excelente esse pó de oiro que cai, vindo não se sabe donde, por cima do quotidiano compromisso de viver.

O Vale do Riff - Pat Metheny, «Minuano»

Antologia Improvável #222 - Mário Dionísio

CASA DESERTA

Ah nada pior que a casa deserta,
sozinha, sozinha.

O fogão apagado e tudo sem interesse.
O mundo lá longe, para lá da floresta.
E o vento soprando
e a chuva caindo
e a casa deserta...

Ah nada pior que estes dias e dias,
de cachimbo aceso, com as mãos inertes,
com todas as estradas inteiramente barradas,
ouvindo a floresta.
Com tudo lá longe, na casa deserta,
ouvindo eternamente o vento soprando
e a chuva caindo, na noite, caindo...

Há uma cancela de madeira que ginga nos gonzos.
E um velho cão de guarda que ladra sem motivo.
Parece que é gente que vem a entrar.

E é só o vento soprando, soprando,
e a chuva caindo...

Mudaram muita vez as folhas da floresta.
E os olhos do homem são olhos de doido.
Fogão apagado, aceso o cachimbo, o mundo lá longe.

Ah nada pior que a casa deserta,
cheia dum sonho imenso que ficou na cabeça.
A casa deserta na noite deserta.

E o vento soprando
e a chuva caindo
e a casa deserta...


Poemas

O Vale do Riff - Branford Marsalis, «Yes And No»

Caracteres móveis - Hipócrates

A vida é breve, a arte longa, a ocasião fugaz, a experiência duvidosa, o julgamento difícil.

In Maria Helena da Rocha Pereira, Helade -- Antologia da Cultura Grega

O Vale do Riff - Big Brother And The Holding Company, «Ball And Chain»

Camarim

Só te reconheces ao espelho quando te olhas nos olhos. Encaras então a fraude em que te tornaste. Gostas de agradar. É para isso que tens opiniões. Não porque se ajustem ao que pensas, mas para subires no conceito deste e daquele. És agora tudo o que outrora repudiaste. A descrição que de ti fazem não te assenta como uma luva. Estás perigosamente postiço, por carência, por preguiça, por perversidade. Por isso não é bom o que o reflexo te devolve. Sabe-lo. Podes estar ressentido com a existência que te coube, mas não és estúpido. Olhas-te nos olhos do espelho. É lá que a verdade está. A que os outros não vêem. A que já te fugiu.

O Vale do Riff - The Doors, «Touch Me»