O dia nasceu como um mar morto.
Sem que o barro cantasse. Sem perfume.
Sem que a luz fizesse piruetas de alegria.
Estou dentro de uma hora há mais de um mês,
num lúcido verdete adormecido.
Quero olhar pela janela e não consigo,
só ouço o som do tempo contra a margem.
Deserto Pintado
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